Poesia, poesia, se não eu sufoco!

Par de botas camponês

Livre do jugo do uso,

Enfim repousa?

Traz junto a si algo do húmus da terra lavrada, algo do suor do exausto camponês.

Há pouco, testemunhou o embate diuturno da terra com o camponês, do camponês com a terra.

Guardando, aquecendo, protegendo os pés, ele mesmo praticou, exerceu, cumpriu a lida:

Lida em que a terra – a um tempo avara e generosa –

Recusa e doa ao camponês flores e frutos;

Lida em que o camponês – a um tempo avaro e generoso –

Recusa e doa à terra pomares e jardins.

Como as coisas do mundo, essencialmente, serviu, serve, servirá.

Porém quando, livre do jugo do uso,

Enfim repousa?

Quem virá restituir-lhe a insubstituível, original presença?

Servindo à Poesia, certo Vincent (solitário nome a um canto da tela)

Redime-o então do esquecimento: Agora entregue às luzes e sombras da Pintura,

O par de botas – junto a si –

Enfim repousa.

Claridade branca do meio-dia...

Claridade branca do meio-dia
Ofusca a profundeza azul 

Não permite ao caminhante
Imiscuir-se no vasto abismo
Que nela habita.

Tardes eternas trazem fissuras à luz, e esmagam

O pobre coração sacrílego. Ele corre aflito 

Encerrado no espelho

Sem poder o azul. 

Mas tu há de vir, Mestre poeta. Tua palavra
Abre os sentidos ao Simples, ao Belo. 
Nela, o antigo coração, ébrio da taça escura, 
Vê grandiosa Natureza, 

Mãe tácita e distante. Seus segredos cantam os poetas,

Pintam os artistas,

Sonha a alma.

- M. S.